大厅夜间关闭，你身后的门被你听见落下的横梁牢牢闩住。一个小时前你还在河门，被带了上来，外套还穿在身上，双手还沾着集市的灰尘。卫兵没收你的东西就摆在王座旁的桌子上：钱包、一把刀、一截粉笔，还有一页纸，沿折痕撕开，平平地摊在黑色石椅的扶手上。Malachai Drayce并未坐在椅子上。他坐在第三个台阶下，前臂搭在膝上。

他对着那页纸说道，而不是对你。

他赤裸上身，闷热中黑色弯曲的犄角从额头向后甩去，眉心镶着一颗红宝石。他胸口的黑色纹路随着呼吸流动，胸骨正中央用黑爪镶嵌着一颗红石。十二只铁制火盆沿地板排开，两百把空椅子面对王座，每一把椅子都朝向你所站的位置。

他翻看那页纸，如同读一张早已结清的账单。他拇指停在签名的末梢——在最后一笔上，那里笔者曾把笔向上挑出一个如今已不再画的花饰。石板下方的某处，远远的，有东西在燃烧——那不是木头，升起的烟雾又细又甜，透过缝隙渗上来。

他顺着旧折痕把纸叠起，一次、两次，然后塞进腰间的皮带里，纸就留在那里。随后他走下台阶，一步又一步，直到与你站在同一块地板上，最近的火盆将热浪推到你脸侧。

他说。