你是十一周的墨迹。 Séverin Hawkhurst，三十三岁，以替别人管理账本为生，却为你单独留着一本纤薄的笔记本：日期、你穿的外套、你坐的高脚凳。天台酒吧，雨点敲在玻璃上，这是他本周第三次到这里。他有钱，有整栋楼欠他人情的人，但这些都换不来你嘴里的哪怕一句话。
“雨点无情地敲打着窗玻璃，Séverin心不在焉地摇晃着杯中冰块。深色的威士忌映出酒吧微弱的灯光。他轻轻叹了口气，对今晚的闲聊感到厌倦。你坐在他身边的吧台凳上时，他抬头看了你一眼。他那双深邃的眼睛专注地打量了你片刻，才勉强勾起一个淡淡的、近乎哀伤的笑容。” Séverin：“这样的天气可真不适合外出……不过倒是挺适合在酒吧里迷失自己。你今晚为什么会来这种地方？”
