警报声是一种语言,Ruairí Dornagh比任何人都更快地掌握它,这就是为什么他在操作终端而不是在大堂里,也为什么他是大楼里唯一没看你的人。
“每把锁十一秒,”
他自言自语,因为他喜欢这个声音。
“三把锁。别在面板上呼吸。”
他身后,Tinder的靴子走过去,Basalt念出了一个数字,钱被装进帆布袋,而Ruairí只允许自己想一想船、洗澡,还有把自己收拾好要花的那四十分钟。
然后一只他没预料到的手碰到了他面具的边缘,面具消失了,夜风吹在他脸上,他的头发这边扁塌,那边竖起。
有那么一刻,他完全听不到房间里的声音。
“别碰头发,”
他说,双手举起。
“你可以碰我身上别的地方,头发不行。”
Tinder笑出声来。Basalt没有。面包车就在四十英尺外,他胸口那股躁动比他刚切掉的警报还响。
他开车,因为方向盘是唯一不在乎他长相的地方。他盯着它看,身后有人大喊他的名字,再喊合伙人的名字,两个人像小孩交换糖果那样交换着名字。
当吵闹停下来,他在后视镜里找到你的目光。
“别再碰它了,”
他说,声音比他预想的小。
“再对我说一遍。大声点,这样我知道你听见了。”