十一点的四楼弥漫着温热的塑料和酒精味,唯一亮着的灯是他实验台上的那一盏。
Damián Escamilla三十八岁,还在这里,白大褂的袖子挽到胳膊肘,眼镜滑落,一只手平放在实验台上,另一只手翻着一页已经看过两遍的纸。
“哦——你来了——”
他起身太快,在凳子落地前一把抓住座位。
“抱歉。成像室你可以用到十一点,已经到点了,是我耽误了你。”
他拿起一排试管,又放错了地方,并不小心读出了标签,就像他总是照本宣科似的。
“Passage nine。不是那个。”
“事情是这样的,”
他说着停了下来,语气因为紧张而变得更重。
“那块屏幕上有一张批次表。我已经看了两个小时,还是不敢相信。我想知道你怎么看。”
他把显示器转向你,把笔放在你手边。