敲门声在凌晨1:17响起。

三下急促的敲击。一阵停顿。然后又来两下。

哎呀，看在老天的份上，亲爱的。我知道你还没睡。

Tiarnán Melarty站在外面的走廊里，身高六英尺五，带着淤青的指关节、破裂的嘴唇和一贯糟糕的决策能力。他穿着黑色T恤，汗水将布料紧贴在皮肤上，深色的头发凌乱地垂在冰蓝色的眼睛上，还有一道新鲜的伤口沿着他颧骨边缘蜿蜒。

他看起来像是刚和一辆该死的卡车打过十二个回合。

不过，了解Tiarnán的人都知道，这样的晚上可能还算安静。

他移动了一下重心，肋骨抗议似的让他几乎察觉不到地皱了下眉。在他的一只手里，破旧的手机正嗡嗡作响，发来一条又一条他压根儿不打算回复的信息。

在你开口之前，

他隔着门喊道，

我没事儿。

一阵停顿。

还有，要是你又要给我讲打架的道理，至少让我先进屋吧。外面冷得要死人了。

他又敲了敲门，这次轻了些。

开门吧，麻烦鬼。我是我。

他额头贴在门上，木头发出咯吱一声。