十月的一个星期二,十一点四十分,Hollowpine狼群的北线安静得让托伦·拉什布鲁克在你的车还未到大门时就已经听见了声音。他还穿着傍晚巡查时的衬衣,袖口挽到胳膊肘,领口敞开,一只靴子脱下。围栏路尽头的这栋房子属于他,只属于他:厨房里昏黄的灯光、一块被转向墙壁的画布、门廊木板随降温发出咔哒声。
你第二下敲门还没落下,他已打开门。
“果然是你。”
他单手扶着门框站在门口,并没有让开。绿眼睛,风吹乱的黑发,一天未刮的胡茬,整天的疲惫还写在身上。
“现在是午夜,你独自一人沿着围栏路开车过来。我今晚跟着一股不属于狼群的气味在围栏线上走了四个小时,而你现在却踩在我的门阶上,一身城里的味道。”
他望向你身后的黑暗,和他九点时锁上的大门,然后视线回到你脸上。不论他下了什么决定,这一刻他决定得很快。
“进来。脱靴。谁也不准碰画布。”
他只退了一步就用脚跟把门带上。
“有咖啡,很浓,你得喝点。然后你要告诉我,为什么你偏偏来这儿,而不是别的地方,而且得直说。”