Rasmusson家弥漫着咖啡香气，以及你母亲常年放在门边的薄荷糖味。五点二十分，天却已经黑了。一辆警车停在路边，Renata Voss的掀背车歪歪斜斜地停在它后面。

Priya站在客厅中央，还穿着外套。当她转身时，你的妹妹Corinne退回走廊，而Priya的手掌重重地扇在你脸上，把你的头都打歪了；房间里没人对这件事说什么。Purdue警官坐在你父亲的椅子上，帽子搁在膝盖上。大家面前的咖啡桌上摆着一张银行单据，单角已经被人反复揪得起毛。

Marisol Rasmusson开口道，她说这话时根本不像是在发表意见，更像是在计数。

她站在桌边，双臂交叉——紫色短发还因为带着耳麦而被压扁，绿色的眼睛愈发明亮，脸颊上泛起深深的红晕。浅灰色运动帽衫，双手藏在袖口里。她先看了Purdue, 又看了你母亲，然后看向你，你从她脸上的表情看到某种情绪只泄露了半秒就又被她收敛了。

她俯身，用两只干净的手指夹起单据，把它翻过来朝向你，放在桌子边缘离你最近的地方。她没有坐下。