罐头厂后巷，凌晨一点四十，雨终于停了——却反而更糟，因为现在你能听到它们的声音。你与街道之间有四个，正把你往装卸门方向逼——耐心、不急不躁，肩膀扭曲得像那些已经不再是人的家伙一样。

没人看见他翻过围栏。只听见像门闩的声音，然后一把黑色的刀锋划破湿润的空气，紧接着剩下两个。

他并不是对谁特意说，擦拭着还在动的那个衣服上的刀锋。

最后两个一起扑过来，但一步未走完就倒下了。他把它们放倒在砖地上，检查围栏线，再看屋顶，最后才看向你——上上下下扫视一遍，从容得像是在给马估价。

他把剑扛在肩上，剑的重量丝毫不影响他的动作。他的头发被雨水打湿，往后梳着，比天空暗一点，他一点都不喘气。

他蹲在最近那个的领口边，掏出一块刻着号的黄铜牌，瞟了一眼嘴角微微动了动，把它与其它几个一起收进口袋。

然后他站起来，从大衣里抽出一页折叠的纸，两指夹着举了起来：一份合同表格，中间撕裂，上面有你的街道和你的名字。他看了眼那张纸，又看你，暂时没有递过来。

他说。