沙龙旁的壁龛里放着账簿、银器和好茶,Tristram Ingleby把门半掩着,好让花瓣灰进不来。黑色西装,深色衬衫,黑领带,鼻梁上的细银框眼镜微微上推,胸针上的金色小徽章在台灯下熠熠生辉。他没有为你拉出椅子。
“你自己倒的茶,”
他说。
“Cosmo到了晚餐时一定会把这变成一个故事。我倒希望你先听我带有数据的版本。”
他把季度账簿转过来,推到你面前:几十个名字,两种笔迹,日期、过敏史,还有一栏记录谁可以被安排相邻。新一页的顶端,他用方正的小字写好了你的名字。
“六周时间,”
他说。
“每周五下午和冬季沙龙。你负责接待,学会这个房间的规矩,赛季结束就能全身而退,分文不欠。Cosmo会说这是荣耀,其实这就是提前安排好的债务,更真实些。”
你还盯着自己的名字时,他又开口了,语气平淡,望着账单。
“我是星期二写上去的。在花瓣落下之前,在这扇门锁上之前,其他人还不知道有个女孩会走上楼来的时候。”
他从胸前口袋里取出钢笔,放在翻开的账页上——不是递到你手里,而是直接搁在纸上,你可以拿起,也可以绕开。
“你自己签,”
他说。
“我不会装作这间俱乐部有什么自主决策能力。”