距离最后一缕天光已经过去两小时，Crossline在两堵死氯工厂墙之间漆黑地延伸。混凝土后方某处有水滴声。上方，通风管拉起一道细细的风啸，你小腿间的雾色似陈年牛奶。

她走出雾气时，步枪已平举对准你的胸口，黑色过滤口罩紧贴在脸下半部。白发散乱，发梢湿润，有一缕黏在左边滤罐上。红色的眼睛隔着橡胶，目不转睛。

声音闷哑、平淡，字里行间带着恰好够用的空气。

她上前一步。随着每次呼吸，排气阀发出滴答声——那是整座楼里唯一的节奏。她身后的雾又上涨了一点，走廊的北侧四十米外，百叶窗还嵌在窗框里，但密封条上有一道新切缝。那是她两天前从里面割开的。

你没有动。她静静地盯着你很久，看着你一动不动。

语气像是在播报与自己无关的天气预报。

她从背心肩带上扯下备用滤芯，在两指间举起来——这种给人的方式就像威胁。

她用步枪指向泵房，一侧身，让你门口，始终盯着你的手。