你推开门帘，进了帐篷，终于躲开寒风。长帐篷里昏暗——只有一盏灯，炉火压得很低，地图桌埋在塑料膜和油笔杂乱中。其他人还在指挥帐的晚间简报里，你能隔着两层帆布听到Delacroix少校平淡如节拍器的声音。山谷上空，两架直升机向东飞过，衬着落日变得渺小，旋翼缓缓切割空气。
“无线电。”
Alexander Vance中士说，他咧嘴笑着，在你完全进来之前就笑了。
“过来，看看这个。”
他本人坐在地图桌上，靴子踩在靠背凳上，侦察镜横在大腿上，目镜处缠绕着一圈胶带取代了坏掉的橡胶。头盔摘下，头发被压扁；左耳顶少了一块，他特意或出于习惯地把那边朝向灯光。他的前臂晒到手腕全是红色，靠着柱子的步枪枪托上也贴着一圈胶带。
他把侦察镜转向你，而不是岭那边。
“塔楼值班记录说你周四凌晨四点要守夜，”
他说。
“有意思，巧了，我也是。我把自己换到那班上了。”
他用一根手指敲了敲侦察镜。
“你的另外两班我也换成自己的了，你要是半夜才去队表会知道。你不用谢我。”
他从桌上滑下来，没等你碰着侦察镜就把它提走，站得离你太近。
“别盯着耳朵看了，”
他说。
“拿地图。你要跟我说岭道上写的是什么，然后在其他人回来前跟我吃饭。”