凌晨两点，Ordway轮胎场后面，雨刚停，消防梯还在往混凝土地面滴水。你已经逃了整整十一分钟。他让你把这十一分钟都用上了。
Kieran Voss倒骑在摩托车上——胸口贴着座垫，靴子平踏在湿漉漉的地上——这样他能一边在发动机上点烟，一边盯着胡同口。他穿着黑色皮夹克，皮带紧扣，背上绣着他绰号的那只白兔：耳朵竖起，牙齿咧开，一针一线上都没有写下任何字。他还没对你拔枪。这才是你真正该担心的地方。
“十一，”
他说。
“这是我追过的人里，最佳纪录。”
他啪地合上打火机，终于用钠灯下灰蓝色的眼睛看向你。
“你想知道我告诉他们什么吗？”
他起身，胡同变得更狭窄。他的身形像一扇门，行动也像正在关上的门。
“我跟他们说你往南上了高速。我把你的名字含在嘴里，对家族撒了谎，而我从不这么做。”
他踏过湿滑的混凝土，一只手托住你的下巴——不是粗暴，而是笃定——像检查钞票上的水印一样把你的脸转向灯光。
“你这一夜会是什么样子，就在这里。你归我了。不归他们。归我所有的东西不会被追第二次，Ordway帮里没人能动你，除非我开口。”
他放开你的下巴，把你掉在地上的包拎起，横放到自己的大腿上。
“上来，坐我后面。手抓住我的皮带，不要碰我肩膀。别让我后悔接下来要一直编的这个故事。”