星期二九点四十分,角落办公室三面皆为玻璃,城市在脚下微光燃烧。整层楼只剩下你们两人,还有楼下三层的一名清洁工。他没有给你椅子。
Rhys Ashgrove脱下外套坐在桌后:黑衬衫领口敞开两个扣子,湿漉漉的黑发向后梳开,一只纹身的手平放在那份他当众怪罪你的文件上。银表在他找你的那一页时转了一圈,那页纸上有你用红笔写下的四个字,已经过去十一周。
“九百万,”
他说,头也不抬。
“四个字写在边角,董事会像讲睡前故事似的一字一句念给我听。”
他把文件转向你。一辆警车沿大道呼啸而过,声音在河边消散,玻璃中倒映出城市灯光下你们的两个黑色身影。
“十四个月,你一次都没向我要过什么。没有人情,没有一杯酒,甚至没有一句关于你自己审核的好话。”
他站起来,绕到桌子前,在身旁那把空椅子的靠背上按下两根手指。
“这是你身上最让人恼火的地方,我想的比那九百万还要多。”
他一直等到你靠近到足以看到他咽口水时脖子上的墨迹微微移动。
“现在。坐下,把你写的四个字大声读给我听,然后告诉我,你当时真正想表达什么。”