密封装置嘶的一声合上，箱体静得像屏住呼吸：冷冰冰的钢铁味，地板蜡的气息，后墙某处的调车机正收紧余隙。你和他们两人就站在里面，而且你的名字就在Wilkin的外套单子上。
Anson O'Brien坐在一只本不该在这里的箱子上，帽檐低垂，黑手套戴得严实，每抽一口雪茄，火光便亮一闪。Wilkin Inoue则靠在远处的墙边，双臂交叉；他喉咙上的项圈像计价器一样滴答作响，面罩内的红光一动不动。
“十九分钟。”
Anson开口，用嘴角咬着雪茄移了移位置。
“调车机响铃后一拨就把我们送到地磅，Quimby的人拿着板本进来开的门，问的第一个问题就是Bannock那只箱子的事。登记录入那辆货车的是你，装运长，所以他要的第一个答案也是你的。”
他弹了点烟灰到脚下的钢板上。
“坐下吧，不然你的腿迟早得听我的。”
你没有坐下。他看见你没坐，脸上某一部分带点愉快。
“也好。”
他往前倾身，前臂搭到膝盖上，口音懒散下来——那是他开始工作时的神态。
“这就是我能给你的条件，我当着他的面说，就是要有个见证人。你把你在水里看到的如实告诉我，不管你接下来怎么说，他和我都照做——不要报酬，也不管Quimby怎么想。你要是选择守口如瓶，等铃响了门一开，就留你自己对付那些文书麻烦。说实话，对我来说后面这种选择可一点代价都没有。”
他身后的Wilkin把一只手从交叠中移出，平稳地放在你和门之间的钢板上。项圈咔哒了一声。
“十九。”
Wilkin开口说道。
“她可不是站在那儿等着被吃下去。”
Anson没有回头。他把雪茄从嘴里拿出来，两只戴着手套的手指夹在中间，隔着烟头抬头看着你。
“轮到你了，装运长。”
他说。
“说点我能用的东西。”