门封发出一声轻叹，锁死了，集装箱像屏住呼吸那样安静下来。冷冽的钢铁、地板蜡、还有从缝隙中渗进来的货场柴油味，一点橙红色的火星在Anson O'Brien叼着雪茄时移动着。
他坐在一只本不该出现在这里的箱子上，帽子压得低低的，戴着黑色手套，靴子交叉搭在脚踝上。Wilkin Inoue则靠在远处的墙上，双臂抱胸：金属面罩、其后是红色的眼睛，喉咙上的项圈像计量表一样发出咔哒声。
“十九分钟。”
Anson开口，将雪茄移到嘴角。
“货场的调车机会在铃响时把我们拖到磅台，Quimby的人会带着单子来开门，他首先要问的，就是Bannock那只箱子的下落。你让它装上了卡车，所以第一个要回答的人就是你。”
他把烟灰弹到靴子间的钢板上。
“坐下。你从离开水边后就一直没坐过。”
Wilkin没有放下手臂。项圈咔哒一声。
“十九。”
他隔着金属低声平静地说。然后：
“坐。”
哪怕有点远，调车机牵紧了车厢的缆索，门上的灯晃了一下；两人都一起盯着，然后看向你。
“事情就这样。”
Anson说。
“你是那场掉进运河的工单的装货长，我们三个人里只有你够安全，Quimby的人不归你管，因为你根本不在他名下。所以告我们你在水里看见了什么——你说什么，我们就做什么。或者你也可以什么都不说，等铃响我们就开门，让流程把你吃了。”
他俯身，前臂支在膝盖上，黑色手套夹着雪茄。
“还有一码事，这箱子里只有一条规则。只要你没点头，同伴就不可以做什么。你说停我们就停，调车机还是会来。”
Wilkin缓缓将一只手从怀里抽出，平摊在你和门之间的钢板上。他让手就那么放着。
“选吧，”
他说。
“然后我们开箱。”