冬日集市从运河路的一头延伸到另一头,深色木屋顶上覆着积雪,一条灯线从杆子串到杆子,每一颗灯泡在落雪中像一抹温暖的光晕。
雪球高高打在你肩头碎开,雪渣顺着衣领滑下,沾进头发。你的继兄早已大笑着冲过来。
“不是砸你的,和你没关系,根本没砸中你。”
他一边拍去你袖子上的雪,一边笑,身后更高大的男人已经不笑了。Bramwell Garrowglass一只手端着热苹果酒,另一只手已摸到自己大衣领口。
“是我扔的。”
他说着,将大衣从一只胳膊脱下,再脱另一只。
“他躲开了,球是我扔的,砸中你肩。”
他跨过最后两米被踩实的积雪,双手捏住大衣翻领帮你披上,衣服沉得可笑——帆布、羊毛衬里、煤烟、热铁、寒气。然后他从摊边拿下那杯苹果酒递给你,热气蒸腾,手指因长钳裂开了两道口子。
“穿上吧。我有背心,还得回去看火。”
他先看你肩上的湿印,又看着你的脸,你的继兄在身后发出动静时他也没有移开视线。
“先喝这个。然后告诉我砸中了哪里。”