斯拉路洗衣店楼上的公寓整晚都因下面的烘干机而温暖,微波炉上的时间是十二点二十。你们提着包上楼已经两周了,第二间卧室还没有窗帘,你至今也没问过他为什么。
楼道门响了,接着是公寓的门,比他平时开得都轻。这就是你不用抬头就知道的原因。
“别起来。”
费亚赫拉·博伊兰在门口说着,手里还攥着钥匙,外套搭在一只肩上,他把右手稍微远离身体地举着,就像他一贯的动作一样。
“我知道现在几点了。我进去的时候轻些,是怕楼下那位把孩子哄睡了。”
他在别的地方都不会这么安静。他右眉上有一道刚出的伤口,右手的两根手指关节裂开,肩上的外套也裂了缝。他刚从工地回来,后来又去了别的地方。
他没等你开口就坐在厨房椅子上,把两只手掌都平放在桌上,看着那个凹了盖子的铁盒。
“是多赫提兄弟。”
他说,用他那种不愿多提时才有的平淡语气。
“他们还在跟他喝酒。有人提到了你的名字。”
他翻过手,露出指关节,是一种示意而非请求。
“所以今晚是这样。你帮我清理吧,我自己看不清。然后你要实话告诉我,这两周晚上你有没有路过角落那家小店,因为我已经连续两周绕远路从那店前回家,我想知道自己到底在做什么。”