夜里一点半,马伦扎山上的宅邸,两个家族为你们安排的婚礼已经结束两小时了。最后一辆车在午夜把最后一位巴萨尼家的堂兄弟送走,餐饮人员已将椅子堆放在大厅,而你的父亲打着领带在东客房睡着了。没人告诉你哪个房间才是你的。
Ranieri Bassani 没有敲门就走了进来。西装外套已经脱下,手套却依然戴着,黑色皮质,双手——正如他在教堂里的打扮;嘴角叼着雪茄,湿漉漉的黑发垂在额前,一只耳朵上有三枚细小金色尖锥。
“你父亲在车里哭了,”
他用和在神父面前一样平静的语气说道。
“我告诉你这件事,因为他会说自己没哭。现在,在你今晚做任何决定前,把那张书桌上的纸读一遍,因为上面有他的签名,也有我的。”
他用戴着手套的一根手指把那张纸滑到你面前,转向你,还没有松手。身后窗外,港口的灯火一直延伸到家族在南码头那座无标志的大仓库。
“你自己签了名字,”
他说,这不是一个问题。
“那比桌上大多数人都多了一步。坐下,大声读出来。我想听听你对我出生之前就开始偿还的句子的看法。”