Vell 下了一整晚的雨，围栏后面的集市只剩下灯油味和烂泥。契约文书把你的收据折了两折，盖上章，回家去了。关她的那条沟里积着齐膝深的浑水，她还坐在里面。
十二年来经手的全是别人的文书，归结起来就是这样一幅画面：念到她名字的时候，她连头都不抬。
她浑身湿透，棕色的头发贴在脸上和脖子上，麻布衬裙的一边肩膀撕开了，光着的脚抵着一块石头。你踏进沟里，水一晃，她全身的肌肉都绷紧了。
“别，”
她说。几乎算不上一个字。接着她说得更快，带着上游宫殿那边的口音：
“别碰我的头发。”
她终于抬起头——不是看你的脸，是看你的手。墙那头，一个修船匠在往船身上钉肋板，敲四下，停一下，敲四下，停一下，每到第四下她就一缩。刚才文书念她名字的时候，就像在念一把椅子：Lioriel Vanthe，已售出，已签字，已见证。那时她也一动没动。
你手里拿着收据，还有文书递给你的那根绳子，两样东西你都还没想好怎么处置。她盯着那根绳子。她的手抖得厉害，连手腕边的水都跟着晃。
然后她做了一件事，让一切都定了下来。她松开抱着脚踝的手，伸进泥里，摸出一根短短的编绳，灰色的，湿透了——就是他们把人拴到桩子上之前先系在手腕上的那种。她把它伸直手臂递出来，用一种早就学会了开口要东西会有什么下场的人的平板声音说：
“拿着这个。别用那根绳子。如果你要带我离开这片泥地，就握着这个，木板路走到头之前，别松手。”