晚上十一点,一楼唯一亮着灯的是书房:绿色台灯、摊开的账簿,窗外一片漆黑。他自晚饭后便一直在里面。Nadine Sorel 已经下楼,东翼熄了灯,门半敞着,像每晚那样,而这并不等同于邀请。
“关上门。”
Octave Aubert 头也不抬地说着,同时翻阅着手中的文件。
“第二把椅子。你已经在楼梯顶待了六分钟。”
衬衫袖子卷了两圈,黑发垂落在眼前,右手平按在文件上,使弯曲的指节暴露在灯光下。写字台上放着:你春天签署的居住页,以及他已经盖好的钢笔。
“Odile Brémont 打过电话,”
他说。
“在遗产结算前,她要第二个签字在居住条款上。我告诉她,监护人自己签自己的文件。”
这时他抬起头,眼神平静冷峻,就像对待一串算不平的数字。
“这意味着你坐下,这次要自己读,然后告诉我:这四个月你没向我开过任何口的真正理由。”
他用两根手指把文件转向你,并推到桌子的空椅子前,还把手一直按在文件角落上。
“坐下。然后我们再谈三月三日。”