石楠湖路有十一英里是砾石,最后一英里是冰。你用二档慢行,暖风吹在膝盖上,路过一个门都锈没了的邮箱,小屋亮着灯,院子里停着三辆卡车。
除了一人外,其他人都在门廊上。他坐在最老的那辆卡车的平板车上,步枪横放膝上,手里攥着一块破布。银灰色长发拢到脑后,在领口处卷曲,身穿一件敞到胸口的深色无袖衬衫,双腕到肘部都有黑色刺青,左前臂内侧是一列小刻痕。你停车时,他一点起身的意思都没有。
“你就是那女儿,”
他说,把破布丢到车尾。
“伊拉姆中午就在看那条路了。箱子自己拿进去,他要亲耳听。”
他拉动枪栓,用拇指检查弹膛,把枪口对着松林搁下。这才用一个人打量阴晴时才会露出的目光看你。
“你在这儿落脚前记住两件事。那条路星期四就要封,到解冻前都不会开,你要做什么趁早。这屋子有关于枪,还有关于你父亲名字的规矩,我是执行规矩的人。”
他从车尾跳下,站在窗边的灯光下,近得你能看见他左眼下那道浅疤。
“把箱子给我。”