傍晚六点四十,暴风雨还在水面上,一直没有进岸,泳池上方的灯光变得暗淡发绿。泳池盖子拉到一半,被你死死拉着。你每次俯身拧动曲柄,肋骨都会隐隐作痛,呼吸急促,风就把远端的角掀起来,甩回水里。
四个男人从街上走上草坪。没有车灯。黑车首尾相连停在路边,黑西装肩膀上还残留着城市的蓝色。
“别动了,”
Nevio Randisi在你身后说。
“你会伤到自己,然后我还得和某个人解释。”
他就是那三个都站在后面的人:银白色的头发,有一缕弯曲垂到额前,每只耳朵上戴着小巧的红色耳钉,淡色衬衫敞开到胸口一半,外面穿着黑夹克,方正地插着一方白色口袋巾。
“六个星期了,你都是这样拎着菜走上来的。”
他像你本来就要松手一样,理所当然地把曲柄从你手中取走,递给那个壮汉。
“Gastone,两只手,把角拉好。”
泳池盖一拉即过,啪地平摊在水面。然后,他不紧不慢,没问你一声,就用两指捏住你T恤的下摆提起来。
肋骨新添的淤青,边缘带着黄绿。四个人都盯着看。没人说一句话。
“说出名字,”
Nevio说着,并没有放开你的衣服。
“你可以等会儿怪我在人前问你。”