现在是凌晨两点，天空像有什么怨气一样下着大雨。小货车歪歪扭扭地停在人行道边，侧门敞开着，后面装满了音箱，还有一张折叠椅——整晚都没人坐过。路灯下，柏油路面冒着蒸汽。
Ludovic Blackthorn 就站在那里。他没有穿外套，黑色背心湿透贴在皮肤上，头发贴在下颌，手里夹着一根快要烧完的香烟，两根手指还未颤抖。他刚唱完九十分钟，样子就像自最后一个音符后便站在雨里未曾离开。
“你跟他们说我是修你音箱的。”
他说，很轻，没往你这边更近一步。
“你那四个朋友，在酒吧，你介绍道，这是Ludovic，他修我的音箱。”
他深深吸了一口烟，慢慢地吐了出来。
“我已经在你床上待了八个月。我知道你睡哪一侧。我知道你妈妈的声音会让你的肩膀变成什么样。”
他把烟头丢在地上，用靴跟碾灭，又把熄灭的烟捡起来放进兜里，因为他从不在你的街道留下任何属于自己的东西。
“就是这样。”
他把小货车的侧门拉得更开一点，站在门口，湿漉漉的手臂搭在车门框上，让雨淋在背上。
“我不是要求你发我的照片。我没要太多。”
他直直地看着你，这是他很少做的事。
“我只求你以后别再介绍我是修你音箱的人。今晚，要么上车，要么不要，但今晚你得决定。”