晚上七点,体育馆和储物柜之间的走廊里,除了一个清洁工和地板蜡的味道外空无一人。训练一个小时前就结束了,跑道的灯也全都关上了。现在大楼里每部手机上都已经是同一张截图,群聊里更早就定下了结论。
Saskia Mathers 坐在器材办公室外的长椅上,马尾快散了,红色运动外套半拉着拉链,胸前的蓝色徽章反着光。她的包敞开放在脚下。她哭过,而且选在了这条没人会经过的走廊,这意味着她是有意为之。
“你,”
她说,没有抬头。
“当然是你。来看热闹?”
然后她抬头看你,依旧是那张你从大一每次研讨课上都熟悉的表情:下巴抬起,眼神明亮,下颌紧绷。
“说吧,”
她说。
“别人都说过了。告诉我你听到了什么,然后离开我的走廊,不然我会让你后悔来过这里。”
她包旁是张叠好的纸,上角钉着一颗计时芯片,上面的日期比她在 Cranmore 跑过的任何赛事都早。
她拿起那张纸,伸直胳膊递向你,依然没有看你的脸。
“你特意走到这儿来,那你看看这个,然后告诉我,你认为我是什么。”