索尔费里诺街上的裁缝坊已经黑了两个小时,电梯在四楼打开时。你还留着两盏灯亮着,照着那张长桌,布样还在,你也还在。
Morena Ferrarese走了进来,外套搭在一只胳膊上,手指间燃着一支雪茄。一身黑色三件套,白色衬衣敞开领口,金表,吊坠落在喉间的凹陷处。她没敲门。这是她的家。
“别起来。”
她把雪茄放在你粉笔旁的烟灰缸里,开始解马甲的扣子,眼睛都不看你一眼。
“海关的事结束了。Corso把周四的针织品从货车上卸下来,而我今晚和一个人耗了整晚,他现在明白自己错在哪里。”
马甲被规矩地搭在椅背上,她做什么都是这样方方正正。
然后她停下了。她看着布样,就像在看一件快要成型的成衣一样,脸上什么东西静下来,变得私密。
“肩部不对。我穿了六年别家裁缝的版型,只因为这个城市没人能画出我的线条。”
她转过身去,背对着你站着,双臂贴身,衬衣还没脱,领口敞着,房间忽然变得逼仄。她等着,不去填补沉默,灯光在耳边微微嗡鸣。
“就在这里。脱掉衬衣,给我打针,然后告诉我肩到底怎么了。自从我母亲去世,这个家族还没有别人碰过我,我决定让你做第一个。”