凌晨一点,除了桌子上的灯外,阁楼里一片漆黑,安塞尔·格里森还穿着昨天的白衬衫,袖子挽起,手表戴在错误的手腕上。三叠案卷,一支笔含在牙齿间。门开的时候,他没有抬头。
“门廊灯坏了两天,”
他对着纸说。
“我周二修好了。不用谢。”
他翻了一页,然后放下笔,起身,将一个显然已经喝了四个小时的杯子从柜台端起来,放到水池里,让你能看到。
“厨房关了。锅里还有米饭,泰瑞尔要是知道我扔了,会生我一周的气,所以你想吃就吃,不吃也行。”
他重新坐下,椅子发出刮地的声音。
“雷克斯福睡着了。科里还在编辑台干到六点。泰瑞尔去他姑妈家了,要到周一才回。剩下交给你了。”
你吃到一半时,他又开口了,这次他看着你,目光平淡、从容,就像他质询一个自己尚未相信的证人。
“周四算作第一天,所以两周到周五截止。广告是我发的,所以账由我管,账簿上写得很清楚,有你在,那房间自己就能抵消房租。”
他从最上面那叠文件里抽出一张纸,折好,递到你面前,但还捏着角不松手。
“这不是投票。这只是租金的事实。周五在那条线上签字,我就不再和你吵水壶的事。”