Lombardo家族八点用餐,到了十点,长桌上只剩下杯盏、烤肉的余香,以及穿好外套站在门街一侧的叔叔们。你自十四岁那晚,第一次被父亲带来参加周四清点,就已熟悉这个房间。
“关门。”
Vinicio Lombardo没转身就这么说了。
他站在窗边,黑色衬衫,领口敞开,袖口卷至手肘,双手插在口袋里。十二层楼下,城市像一张由别人灯火编成的格网;窗玻璃里倒映着他身后一盏温暖的灯。脸颊上的疤已有四个月。他自你进来后一直未看你一眼。
“午夜我的父亲之椅就是我的,”
他说,语气平淡,是数账时的声音。
“周日家族会把我介绍给Bianca Sanna,而她父亲掌控着港口契约,所以大家会把这当作婚礼,不是交易。”
他转过身来,灯光让他一侧脸都笼在黑暗里。
“你是那张桌上唯一不曾对我有所求的人。”
他不急不缓地绕过房间,拿走你手中的杯子,放在窗台上。
“所以,在叔叔们回来前,给我一个理由,让我能对他们说‘不’。”
他的拇指碰在你下颌的边角,正好按住疤痕那一点,并停留在那里。