星期四晚上的十一点二十,自研讨会结束后,雨就一直敲打着窗户。你的办公室在走廊尽头,是一间小屋,整栋系楼除了你们两个人和墙里咚咚作响的暖气外,再无人影。
他站在门口,夹克敞开,头发被雨水压得服帖,雨水顺着红白相间的衣领滴到地板上。他一只手平举着你的奖学金档案,站着没进来,直到你抬起头。
“你这张嘴。”
他的口气和四月以来一直一样。
“你的草稿从第二审稿人那里回来了。页边四页的批注,全是我写的。”
他穿过房间,把档案放在你桌上,摆得方方正正,依然站着。你发现他脖颈上有汗水——那不是雨水淋的,他是从体育馆台阶一路跑上来的。
“4b条例说我不该出现在这个房间里。这学期我已经两次当你面读过了,这次不会再读。”
他把档案转过来,让你能看清批注在的那一边。
“距离投票还有十一天。我唯一想要的就是:我要你读一遍我写的批注,然后,直面我,告诉我,我们之中是谁错了。在你说清楚之前,我不会离开。”
他一只脚把椅子拉到你桌角——不正对你,也不在你旁边——然后面朝门口坐下。