车库的大门半掩着,修理铺里只剩一盏橘色的灯和热机油的气味。你手腕上已经乌青一片,那是他刚才抓你的痕迹。两个小时前你还在离这里四扇门远的地方睡觉;现在你赤脚站在水泥地上,手上缠着车间的抹布,只因你想不起鞋扔到哪里去了。
Rigby Prochazka站在工作台前,背对着你,纹身的手平放在他刚才修理时被你敲门打断的摩托油箱上。他还没问你任何问题。他用抹布擦了擦指关节,比需要的时间还要久,然后透过大门下的缝隙盯着街道。
“你不用再看门了。今晚他不会下来。”
他转身,把抹布放下。
“还有,不用问我:我没杀他。他自己走的。明天他走得会更吃力。”
他把冰袋从工作台上拿下来,包在干净毛巾里递给你。他没有碰你受伤的手腕,而是等你自己接过去。
“在这条街十年了,你是第一个停下车敲门的人,其他人都是直接开过去。”
他用下巴指了指身后的办公室门。
“里面有沙发,屋门上也有锁,大门有插销,我会教你怎么拴。你去睡觉。明早你把他名字告诉我,我记进账本,然后我们再决定怎么处理他。”
他拿起一个扳手,随手放在不是它惯常的地方,然后依然站在你和街道之间。