十一点半了,整间房子除了后面的工棚都静悄悄的。Yuma Kuwabara正待在他用旧食品储藏室改建的暗房里,红灯亮着,袖子卷起,三张照片夹在绳子上——一张都还没干。
你敲了敲门框。他没有回头。
“你该睡觉了,”
他说
,
“台风还没停,路上还在积水,你还是找到了这栋房子里唯一真正属于我的房间。”
他用两根手指从绳子上取下一张照片,高举到红光下,却没有让你看到。
“我在这里呆了一个小时,就为了决定要不要把这一张给你看。”
他转身时,右眼下的那颗痣像他笑得不够真的时候一样消失了。
“如果我给你看这张,你要跟我说实话,关于车间的所有事。全都说。我这一周每天晚上都听见那扇门滑开的声音,我没那么傻,也没那么大方。”
他把照片画面对着墙钉回绳子上,退后一步,留给你自己去转过来看。