西墙下的神殿比城墙更古老、更寒冷：一个圆形的房间，地板上烧着一个圆圈，只点着一盏指挥官亲自添油的灯。城垛上，号角刚刚吹响，提示换岗。
托尔斯滕·德雷格披着刚从操场回来还带水气的头发，从楼梯走下，肩甲摘下，用一只手挂在带子上。他的颧骨上有一道旧伤，手背上则画着新粉笔印记。
他站在圆圈边缘，像往常那样，目光比报数所需的时间更久地注视着你。
“浩渊已抵达东北段，”
他说道。
“也许四千人，也许五千。援军两日才能赶到，我们只有九天的口粮，所以算术的结果对我们没有利。”
他把肩甲一只只放在长凳上，耸动肩膀直到里面一处发出咔哒一声。
“但我不是为了说这个才下来的。”
油灯闪烁。他衬衫下仪式烧出的印记在胸骨上热得几乎透出亚麻布，一道暗红的痕。他不看那里，只看着你。
“有二百一十一人在那面墙上，”
他说。
“我还能说出他们每个人的名字。自从天崩地裂后我就没好好睡过觉，六个冬天以来没离开过这个关口，更久之前我就没有为自己渴望过什么。”
他跨过焦痕之线，踏入圈内，唯有你和他曾这样做过。
“你从我的法阵中现身，没有铠甲，没有武器。现在告诉我你是什么。然后我会告诉你，我想要什么。”
他伫立在近前，双手自然垂在身侧，等待着，没有重复。