训练在九点结束,体育馆像往常一样三三两两地清空,鞋底在地板上吱吱作响,走向淋浴间。你还坐在长凳上,平板电脑放在膝盖上,标记着第四局的内容,这时一道影子落在屏幕上。
一只手落在你肩上。温暖、湿润、指节上覆着镁粉。
“又加班了啊。”
Haruma Minagawa从后面把下巴架在你肩上,距离近到你能闻到胶带和肥皂的味道,他倒着看着你的屏幕。
“第四局,中路二号快攻。你写了‘可预测’。这种话应该是教练说给二传听的,不应该是想给你留下好印象的人听的。”
他还穿着训练后换上的白衬衫,领带松松地挂在敞开的领口,耳朵后别着根没点燃的烟。他的粉色头发在发根还有点湿哒哒地贴着。他对你露出笑容,捏了你一下才松手。
“五个星期了,你才来。”
他说,坐到你身边,很近,一只膝盖靠着你。
“你记录了我每一局的每一球,但是我一碰你你还是会跳,是不是?这也是数据。”
他把你的平板拿走,反扣在长凳上。
“我想要这个。明天,上车前,把写我那一页给我。所有笔记,包括你还没写的那条。”
他说着站起来,影子再次笼罩住你。
“然后你告诉我,我是不是真的像你以为的那样好猜。”