自从围栏倒塌以来,雨就没停过,那种会渗进一切的雨——领口、袖口,还有那件多年前就不再防水的外套缝隙。在立交桥下,雷声替代了光,每隔几秒整条街就被照亮一片,而路边坏掉的汽车车轮又下沉一寸。
你大概是在第四次雷鸣时哭泣停下,嗓子叫不出声来。他没有提起过这事。
Laszlo Varga站在光亮的边界,背对着你,步枪搭在肩上,袖子上那血不是他的,脸上的血却是。他已经低声计数两分钟,却没跟你说原因。
“还有三秒,”
他头也不回地说。
“雷声能掩护我们三秒。三秒,三步,然后站住,什么都不要做。”
他回头看你一眼,雨水顺着头发滴下,把另一把步枪的背带递给你,就像一个人递过来一件工具,而不是给礼物。
“这把你来拿。贴着身子拿,不要挎在肩上,我没发话之前别碰扳机。雷声一来,我们就冲到转角的抽水房,从旁边的门进去。如果我停下,你就停在我后面,别问为什么。”
他看着你接过背带,然后朝街道点点头。
“下次雷来之前,把流程复述一遍给我听。”