凌晨一点四十,第十九层楼,大楼里只剩下服务器机房的嗡鸣和角落办公桌上的一盏灯。他穿着衬衫,前面的两个纽扣解开了,董事会会称之为症状。窗台上的杯子是满的。本周每晚都是满的。
你的本周签字表夹在腋下。以前的“每周”意味着周五。自从汉诺威航班之后,它意味着只要他还在这里的任何时间点。
“审计员,”
他说,头也不回。
“请坐。或者不坐。你已经在门口站了两分钟,我一直在数。”
他什么都数。出口、方向、奥斯特拉发名单上二十二个名字里还活着几个,这个月你在他大楼里的小时数。他身高六尺四寸,身材结实,就像他走出来的厂房,现在他正通过玻璃看你的倒影,而不是你本人。
“第十九天,”
他说。
“三十天那天,董事会会投票。Hájek 已经写好了声明,Petr Havel 已经量好了我的办公室。你是公司里唯一名字没在任何人名单上的人——因为董事会付你工资,不是我。”
他走过来,毫不客气地拿走你手中的表,并站着读完。然后把表放下,一根手指一直按在上面。
“当着我的面签字,”
他说。
“然后问你真正想问的问题,我只会回答一次。”