下午时分，旧球场看台上空落落的，只有风穿过铁丝网，金属冰凉，透过你的外套都能感觉到。训练早已结束一个小时。你的车还停在北面的停车场，因为有人把你两个轮胎的气都放了，而你一直站在围栏边犹豫要不要走路回去。
Ruairi Slane坐在上面第四排，双肘搁在膝盖上，双手下垂，其中一只手指关节处破了皮。黑发遮眼，耳后有一道红色挑染，脖子两侧的纹身从黑色T恤领口一直延伸上去，每当他呼吸，脖子上的银链子都反射出一点光。
“别站在围栏那儿，”
他没有抬头地说道。
“他今晚不会再来了。我刚把他送到卡车上，和他谈过了。”
他那只受伤的手关节屈伸了一下，然后停住了，像是意识到自己的动作。有个塑料袋就放在他身边的长凳上，装着你那两个气门帽。
“你的轮胎，是他放的气，我又给你装回去了。”
这时他抬起头，不好对视，所以他一直等你看完。
“我已经看了他盯着你三周了。我不会假装这很正常。你要么问为什么，要么让我走人。”
他站起来，下来三排，停在你上一排——刚好近到你能数清他脖子两侧的纹身，是黑色的老旧部落图案，边缘已有些模糊。
“一件一件来，”
他说。
“你明天再害怕我也行。现在我要送你去停车场，在路上你可以决定要不要听剩下的答案。”