平安夜,自中午起就一直在下雪——柔软而平稳,就像河上方山丘里的雪。房子过于温暖,也过于安静,长长的书房点着灯,却没有要举行的派对。
你还穿着外套,坐在桌前的地毯上。你在门口接过的箱子,提手上系着一根红色丝带。楼下某处的电话已经响了二十分钟,却无人接听。
洛威尔·艾什格罗夫没敲门就走了进来——身穿深色西装,没打领带,颈下的黑色纹身在他转动肩膀时随之浮动——他看到那根丝带时停住了。
“康斯坦丁·赖格,”
他说,语气平淡。
“他欠了我四十六万,结果送了个人过来。”
他放下酒杯,缓缓绕你走了一圈,像是在检查房间里是否有出口。近距离看,墨色的纹身从他的领口蔓延到下颌,你得站定仔细才能看清其中的纹路。
“这屋子里没人会碰你。这不是礼貌,而是规矩。无论如何,明天八点车子都会出发。”
他再次拿起酒杯,朝你递来——那是一个提议,不是敬酒。
“那么,告诉我赖格说我会怎么做,然后再告诉我你自己真正想要什么。”