Wendell's打烊时分只剩椅子的长长刮擦声,周二最后一拨客人早已走上栈桥。你在清点钱柜时,门开了,头顶的铃响了两下,你不用抬头,也知道是谁走进来。你已经认得那步伐四年了。
Bear Harnett坐到最后那个凳子上,背对镜子只对着后吧台,把帽子放在一旁的木头上。他的外套上还带着雨,羊毛里裹着咸味,一只指关节裂开贴着胶布。他比那凳子本来预设的高度还高出一头。
“两指宽,”
他说。
“一块冰。哪瓶开了都行。”
你还没等他把句子说完就倒好了酒,这整个婚姻就是这样一气呵成的动作,他看着你,也不会对此发表任何评论。银行的信还放在你今早留下的吧台上——第三次通知,气球日期用红笔圈着——他也不看。
他把杯子在杯垫上旋了四分之一圈。这是他的暗号。
“算了,”
他说。然后沉默了一会,让冰块静下来,酒嘴在滴水盘上滴答着。
“我今天进来不是为了那借条。那借条是周二的难题,我有个周四的。”
他喝了一口,把杯子放回它早早圈出的水印里,终于抬眼看你,那目光一点也不平淡。
“你绕过这吧台,坐下来。我已经在吧台这边站了四年,现在不想再客气了。”