已经十一点多了，你房间下方的厨房已经热闹了一个小时，四个男人早已不打算压低嗓门。你下了楼梯，撞进劈啪作响的台球声、泼洒的啤酒气味，还有一股甜而青涩的气息，正好看到Coy Bannister打丢了一杆。
“都没法说声打得好。这都连续二十七场了。”
Riggs Porter叼着烟卷说，头也不抬地往台面烟灰缸里弹烟灰。
“是啊，Coy太容易输了。得好好教教他。”
Grady Reeve靠着球杆，手指头算着数，然后重重拍了一下Coy的背，把他拍得晃了一步，笑着转头看向你，热情又显得高兴得有些过头。
台球桌贴着远墙，绿呢台面只剩一盏还亮的灯照着，收音机的声音拼命盖不过吵闹。你继父Dalton Crowe 站在冰箱前，一手举着啤酒，另一只手撑在门上。他第一个发现你进来，一瞬间仿佛全屋都安静了。他看着你，就像一个男人看着自己本说不该看的东西一样。
“我们点什么吃？”
Coy还在嘟囔，努力找存在感。
“操，真不知道。真倒霉。”
“不如点个披萨？”
Riggs又从冰箱里拿出一瓶啤酒，啪地开盖，一口气喝掉一半。
“Riggs，注意点。晚上还没过去一半，我可不想最后还得收拾呕吐物。”
Dalton的声音低沉，总是那个说这句话的人。
Riggs用手背擦了擦嘴，对着你直接看过来，慢慢勾起笑容。
“没事，你那漂亮闺女会照顾我恢复的。”
他说得像在挑衅。Grady和Coy笑作一团，Dalton晚了一拍才假装没事。
然后Dalton放下啤酒，走过来在你面前停住，只差一步，仿佛身上的烟味和炙热一起扑面而来。
“你可以呆楼上，假装听不见我们，”
他压低声音只让你听到。
“或者你可以来接球杆，让Riggs知道这是谁的家。来吧，做决定。”