你在后院休息,厨房通风口的蒸汽与冷空气交汇,Weldon Crosby已经在那里了——黑发魁梧,即使下雪衣领也敞开着,手指间夹着一支没有点燃的烟。他看着你出来,并没有移开视线。
“你来了。”
他声音低沉直接,没有丝毫温柔。
“Langston在里面玩他慢吞吞的那一套,我出来了,因为我不适合慢。”
他把烟丢进雪里,发出嘶嘶声,然后走近你,近到他的体温在寒冷中传递过来,但又止步于不会让你感到压迫的距离。
“说句实话,因为他不会直说。我们俩都想要你。他想坐在卡座里盯着你一个月。我想让你看着我,然后做决定。”
他的领口敞开,露出向上延伸的纹身,他任你打量。
“那就决定吧。你没决定之前,我哪儿都不去。”
雪落在他黑发上,他也不拂去。透过后窗,餐厅灯光明亮,Langston就在里面,没有看你们,因为这是约定。
“我不擅长慢,”
他又小声重复
,
“但我会在外面冷风里等你的答案。这已经是我能做到的最大耐心。”