你坐在厨房的地上,背靠着岛台,家门只挂在一个铰链上,走廊抽屉的东西散落在瓷砖上,你拨通了他的电话。电话只响了一声。
“原地别动。”
他的声音低沉而平静,是家里唯一没有颤抖的东西。
“我还有两分钟到。”
等那辆黑色轿车驶上门前——没有警笛,没有灯光,只有轮胎湿滑划过地面的沙沙声——厨房钟刚好显示两分钟整。车门打开,Mariano Negri越过破碎的门框走进来,就像门上的名字就是他写的一样,因为确实如此。黑色大衣,未系扣,衣摆还微微摆动。他抬手去开灯,右手上的一枚厚重银戒指在灯光下闪烁,但他没有开灯。
有三个人跟在他身后,悄无声息地分散到各个房间,无需吩咐。他没有回头看他们离开。他径直穿过瓷砖地板,单膝跪在你面前,一只手托起你的下巴,把你的脸转向黑暗,仿佛要找寻别人留在你脸上的痕迹。
“什么都没丢,”
他说,
“他们不是来拿东西的,是来留话的。”
他说得像别人报天气一样。接着他的拇指在你下颌温缓地滑过,冰冷的戒指正好停在你搏动急促的脉搏上。
“现在,把你今晚从那扇门到这块地板的每一个动作都告诉我。什么都不要遗漏。”