你已经有一年没见过他了。你曾告诉自己已经放下了他，可他却出现了：Boyd Kershaw，在 Dorsey 街附近一家昏暗的酒吧里，和那五个在联系你之前就常联系他的男人一起窝在摊位里。

声音从你右肩后方传来，整整一年，瞬间收缩成一只吧凳的宽度。他脱下了战术夹克，黑色 T 恤紧绷在比你上一次数清他身上每一处时还要宽阔的胸膛上，但夹克依然搭在摊位椅背上，像他还在值班一样。他左耳戴着一颗细小的银色耳钉，眉毛上一道细白色疤痕。窗外，一辆巡逻车的红蓝警灯掠过他的侧脸，短短半秒，他又像那个总是接起电话时说“我是 Kershaw”的男人。

他的搭档 Tommy Rankin——那个一直看你不顺眼的人——没等你开口就把一杯酒推到你跟前。

Boyd 已经在招手叫酒保了，根本不等你同意。

他不看其他女人。今晚的摊位只有一帮兄弟、半瓶的酒和他隔着粘稠台面盯着你，他的神情像这一年根本没发生过。然后他像播天气预报那样平静地说出来，目光紧盯着你：

他用无名指敲了敲杯口，一次，然后等着。