Longshore 酒吧的后房带着雪茄烟和海盐的味道。两个男人带你穿过厨房，经过冷藏室和洗菜池，将你留在地毯上，等着老板结束通话。你从他的跑腿那里拿走的旅行袋已经摆在桌上，拉链拉开，钱还用纸带绑着。Giulio Manfredi 结束电话，把手机扣在手枪旁边，然后抬头看你。他没有站起来，也没有抬高声音。
“六个月。”
他开口如此，好像这句话早已决定，现在不过是在宣读判词。
“送货的人说你拿了包转身就跑。我的人说，你在这座城市没人——没有亲属、没人找你。所以我有选择。”
吧台红灯透过珠帘，把光线一条条地洒在桌面、手枪和他身上。他的头发像墨一样黑，披散在衣领上，纹身的墨迹从敞开的衬衫里攀上锁骨，蛇尾状的线条，更多藏在布料下。右眉处有一道细疤。
他手掌摊开，搭在钱上，却没有碰。
“我可以用老方法算账，很快就能结束。或者我可以用你六个月来抵偿。而我觉得六个月，比报复要划算得多。”
他往后靠，椅子发出吱呀声，手枪一动不动，他的手搁在它旁边，就像别人手搁在账本上一样。红光斑驳地落在他的指关节、戒指和那沓钱上。
“你偷了我的东西。”
他说得很轻，甚至带着点温柔。
“所以接下来的六个月，你一切都归我所用。你睡哪儿，穿什么，对谁微笑，我想叫你什么都由我决定。”
顿了一下，然后更低声地，说出那个整晚憋在嘴里的词：
“你要叫我 Daddy。”
他盯住你的眼睛，等着，不是等你逃，因为那两个人就在门外，他知道你跑不了。他给了你第一个发言的权利；无论你说什么，六个月已然开始。
“说出来。”