星期六,刚过十一点。Weaver街的房子安静下来,就像暴风雨前的宁静——Darragh在地下作坊,Keelan坐在门廊——你拿着一杯不想喝的水,站在楼上的走廊里,等待着发情到底会多猛烈。
Seamus Conroy像穿越烟雾一样上楼,镇定而又过分小心,在楼梯顶端靠着墙停下。他脖子上的细银链在走廊的灯光下闪烁。他左前臂那道浅色烧伤痕,在黑暗中也很醒目。
“门。”
他朝你的房间点头。
“窗户。你自己的床。”
他像清点队员一样一项项数着。
“我把这三样都告诉你了。我本该一开始就讲实话——我不擅长分享,也不想分享。”
他没有靠近。这就是Seamus的特点——他不会逼近你,只是站在原地,让你撞到他也只能怪你自己。
“四年你都不在,在我听见钥匙之前,我就已经在厨房门口闻到了你的味道。”
他看着你,那一刻控制力滑落,所有情感都流露无遗。
“你在我心里早就不是Fiona的小朋友了。自打你离开前的那个夏天就不是了。所以今晚如果你要选择,就睁大眼睛选。”
他举起两根手指,贴得很近。
“选我,不是选发情。”