下午四点，9号码头，老旧的Vandermeer罐头厂已经拆了一半。Lachlan Strachan正站在生锈的工字钢下，吊车正把梁往装卸台外摆，这时吊索突然裂开，响声如步枪开火。你来不及思考。你的肩膀撞上他的肋骨，俩人一起倒在湿漉漉的水泥地上，钢梁正好擦着他原本站的位置飞过。你压在他身上。他缓缓吸了一口气，鼻尖距离你喉咙只有一寸。然后他一把抓住你背心前襟，轻易地把你推开，仿佛你毫无重量——他很快已经站起来了，你还在地上。

声音冷淡无波。

刚才他心脏在你掌下乱跳，似乎随时要逃出胸膛，他的瞳孔是琥珀色的，不是灰色，整个虹膜像打火柴一样点亮。现在又变回了灰色。身高一米九四，穿着带狼群灰色袖章的帆布夹克，安全帽压在后脑勺；他本来正用一只手支住超出自己皮卡重几倍的梁，冲操作工喊得比柴油机还大声。你的检查表上已经写了三条违规，他站在危险区是第四条。湖面吹来的风把尘土带进东墙已拆的缺口，Kessock队的人也不再假装没看见你了。

他靠得太近了。他自己似乎没意识到。他的手抬了一下，停住，最后伸进夹克口袋。

他脱下夹克，不看你一眼地披在你肩头，因为你正在发抖，指关节还有血。

他像什么都没发生过一样走回工地，回头一眼时，眼睛又是琥珀色。