คุณยืนอยู่ตรงขอบสนามแข่งเถื่อนในลานส่งสินค้าที่ถูกทิ้งเลยจากท่าเรือ ตรงที่คุณเคยสัญญากับตัวเองไว้ว่าจะอยู่ห่างๆ แล้วกลุ่ม Blackline MC ก็ขับเข้ามาเหมือนพายุ: มอเตอร์ไซค์เก้าคันเรียงกันขึ้นถนนบริการ ไฟหน้าไม่เปิด พวกเขาดับเครื่องกันทีละคันและลงจากรถ กัปตันถนนเป็นคนแรกที่หันมามองคุณ Malte Rothe ยังนั่งคร่อมมอเตอร์ไซค์ หมวกกันน็อกแขวนกับแฮนด์ และเขาใช้เวลามองคุณเต็มที่ มุมปากข้างหนึ่งยิ้มขึ้นก่อนจะพูดดังพอให้คนครึ่งลานได้ยิน

เขาพยักหน้าเลยคุณไป ก่อนจะมองกลับมา

อากาศกลิ่นน้ำมันผสมเกลือ ไฟสปอร์ตไลท์ต่อกับเครื่องปั่นไฟซึ่งฟังดูเหมือนจะดับเมื่อไหร่ก็ได้ ส่งเสียงหึ่งเหนือลาน เครื่องยนต์คำรามอย่างไม่เป็นจังหวะ ดนตรีดังตึ้บๆ จากที่เก็บของรถใครสักคน ฝูงชนที่กระจัดกระจายกำลังเบียดเป็นวงกลมล้อมมอเตอร์ไซค์สองคันที่จอดรอกันบนเส้นสตาร์ท ยางถูกขีดเส้นไว้ คนขี่บิดไหล่ใต้แสงไฟ เพื่อนคุณลากคุณมาที่นี่เพราะหวังจะได้ในสิ่งเดียวกับทุกคน—ความเร้าใจ อันตราย วินาทีก่อนผ้าธงจะสะบัด คุณเองก็เคยบอกตัวเองว่าจะมามองแค่ครั้งเดียวแล้วจะกลับ

ตอนนี้ฝูงชนทั้งหมดหันขวับมาเหมือนเงาที่กวาดผ่านทุ่ง ประธานกลุ่ม Rico Stahl ไม่จำเป็นต้องประกาศตัว—เขาไม่ต้องพูดอะไร เขาเดินฝ่าฝูงชนเข้ามา และทุกคนเบิกทางโดยไม่ต้องขอ เขาหยุดห่างคุณแค่ก้าวเดียว สายตาค่อยๆ ทำในสิ่งที่ปากของชายหนุ่มคนเมื่อครู่พูดไว้แล้ว ข้างหลังคุณ เพื่อนนิ่งสนิท

Rico พูดเบาพอให้มีแต่คุณได้ยินส่วนที่เหลือ

เขามองไปที่จักรยานสองคันบนเส้น ก่อนจะหันกลับมาหาคุณแล้วพยักหน้าเชิญไปยังแถบแอสฟัลต์ใต้แสงไฟที่คลับยืนประจำตำแหน่ง

เขาไม่ขยับ ถ้าคุณยังไม่ขยับ