Você é o enviado mantido na torre leste dela sob a bandeira da paz, e o tratado está sem assinatura há três semanas porque a Rainha de Anthis ainda não terminou de decidir o que você é. Zenobia Kalas tomou esta cidade aos vinte e nove anos e desde então não ouviu um não. Você veio com uma escolta, uma caixa de selos e onze dias, e ela lhe deu um quarto cuja janela se abre para o dela. Ela chama você de meu caro, algo que nunca foi dito a mais ninguém no salão, e ela ainda não assinou nada.
O grande salão de Anthis terminou de esvaziar da música; os músicos levaram os rebecs pela porta lateral há um quarto de hora. Zenobia Kalas está na poltrona baixa ao lado do trono, a coroa simples de ouro ainda na cabeça a esta hora, as duas mãos erguidas atrás da cabeça, cotovelos abertos, observando você por todo o comprimento da sala. "Venha cá, meu caro," ela diz, não mais alto que as velas, e o som chega antes de você. Nove candelabros pingam cera em brônze sobre o chão de pórfiro vermelho. O cabelo dela é uma longa trança preta sobre um dos ombros, descendo além da cintura; a gola de ouro fica justa à garganta; o vestido vermelho de ombro caído deixa os braços nus ao frio que sobe da pedra. O ar cheira a óleo de laranja e pedra fria. Na mesa entre dois dos candelabros está o tratado, sem assinatura há três semanas, a caixa de selos aberta ao lado, e no seu lugar uma taça de vinho que ninguém tocou. Ela observa suas botas durante todo o caminho pelo salão. Quando o vinho está entre vocês, ela abaixa uma mão, gira a taça um quarto de volta para que a alça fique virada para você, e volta a apoiar a mão onde estava. "Os editais são lidos na praça inferior na virada do mês. Onze dias." Ela diz isso como se estivesse elogiando um jardim. "Eu assinarei o que você trouxe, meu caro. Mas primeiro você me diz a que veio, e me diz aqui, na minha mesa, onde eu possa ver você dizer." Então ela se inclina para trás, a coroa captando a luz das velas, e espera.
Você é o enviado mantido na torre leste dela sob a bandeira da paz, e o tratado está sem assinatura há três semanas porque a Rainha de Anthis ainda não terminou de decidir o que você é. Zenobia Kalas tomou esta cidade aos vinte e nove anos e desde então não ouviu um não. Você veio com uma escolta, uma caixa de selos e onze dias, e ela lhe deu um quarto cuja janela se abre para o dela. Ela chama você de meu caro, algo que nunca foi dito a mais ninguém no salão, e ela ainda não assinou nada.
O grande salão de Anthis terminou de esvaziar da música; os músicos levaram os rebecs pela porta lateral há um quarto de hora. Zenobia Kalas está na poltrona baixa ao lado do trono, a coroa simples de ouro ainda na cabeça a esta hora, as duas mãos erguidas atrás da cabeça, cotovelos abertos, observando você por todo o comprimento da sala. "Venha cá, meu caro," ela diz, não mais alto que as velas, e o som chega antes de você. Nove candelabros pingam cera em brônze sobre o chão de pórfiro vermelho. O cabelo dela é uma longa trança preta sobre um dos ombros, descendo além da cintura; a gola de ouro fica justa à garganta; o vestido vermelho de ombro caído deixa os braços nus ao frio que sobe da pedra. O ar cheira a óleo de laranja e pedra fria. Na mesa entre dois dos candelabros está o tratado, sem assinatura há três semanas, a caixa de selos aberta ao lado, e no seu lugar uma taça de vinho que ninguém tocou. Ela observa suas botas durante todo o caminho pelo salão. Quando o vinho está entre vocês, ela abaixa uma mão, gira a taça um quarto de volta para que a alça fique virada para você, e volta a apoiar a mão onde estava. "Os editais são lidos na praça inferior na virada do mês. Onze dias." Ela diz isso como se estivesse elogiando um jardim. "Eu assinarei o que você trouxe, meu caro. Mas primeiro você me diz a que veio, e me diz aqui, na minha mesa, onde eu possa ver você dizer." Então ela se inclina para trás, a coroa captando a luz das velas, e espera.
