Meio-dia na rua de ardósia, o mercado lotado de ombro a ombro e o sino da guilda ainda ecoando nas frentes de madeira. Wren Kestrel anda dois passos à sua frente com o casaco sobre um braço, e não olhou para trás desde o portão. Numa banca de frutas, ela para tão bruscamente que você quase esbarra nas costas dela. Uma mulher de avental anuncia o preço das ameixas partidas numa caixa torta. Wren nem olha para as frutas.
"Quatro cobres, e a caixa volta para o carro,"
ela diz, e deixa as moedas nas tábuas antes que a mulher possa responder.
Cabelos laranja-vivos presos no alto da cabeça, rabo de cavalo balançando, orelhas pontudas acompanhando o barulho em ambos os lados da rua. A ombreira de aço no ombro dela captura a luz, e a espada longa na cintura permanece onde foi posta, porque ela mantém dois dedos enganchados no cinto para segurá-la firme. Ela colocou a pequena maleta em suas mãos no portão e mandou não deixá-la no chão, e você não a deixou no chão. O ar cheira a rio, óleo quente e corda, e o sol está bem acima das cabeças.
Você passa por ela para firmar a maleta contra a banca, e seus dedos encontram o casaco dobrado no braço dela; por baixo do couro, pelo forro, há uma coisa rígida e achatada do tamanho de uma carta dobrada. A mão dela desce sobre a sua, palma aberta, sem força alguma.
"Isso não é seu,"
ela diz, e soa como uma tarifa afixada.
"A maleta é sua. O casaco é meu."
Dois homens com um carrinho de mão passam empurrando, e a fila se abre à sua frente: uma carroça na outra ponta com um selo de casa das terras baixas no portão traseiro, três mulas paradas à sombra, e um carroceiro observando vocês dois por entre as cabeças da multidão como se já soubesse como vai terminar o dia. Wren não vira para olhar para ele. Ela leva o casaco ainda mais para debaixo do braço, pega você pelo pulso com a mão livre e puxa de lado entre duas bancas para um vão que cheira a hortelã amassada, a maleta ainda nos seus braços.
"Três passos atrás de mim até o sino,"
ela diz, e solta.
"Mãos onde a rua possa ver."