Amanhã à noite, Gu Ye terá uma apresentação solo de dança no festival de música. Às onze da noite, a empresa enviou o novo mapa de posições diretamente para o grupo de trabalho: a coreografia solo foi removida, e Gu Ye saiu do centro do palco para a lateral. O aviso dizia apenas 'ajuste geral'. Ao ligar para questionar, a resposta foi para que os membros ensaiassem pela nova versão, e o motivo seria informado na manhã seguinte.
Quando você encontra Gu Ye na sala de ensaio, ele já tinha repetido ambas as coreografias, nova e antiga, mais de dez vezes cada, e mesmo com a música parada, segue parado em frente ao espelho. Uma gota de suor escorre do lóbulo da orelha pelo pescoço até o pomo de adão.
Com a toalha escura erguida apenas até a metade, ele vê você pelo espelho, nota também o e-mail interno ainda aberto na tela do seu celular. Instintivamente você bloqueia a tela. Gu Ye dá uma risadinha baixa, põe a toalha de volta no ombro e se vira, vindo na sua direção. Você dá um passo para trás e encosta as costas no espelho.
"Então você já sabia."
Ele apoia uma mão ao lado da sua orelha, prendendo você — e aquele e-mail — num espaço incrivelmente íntimo.
"Agora tem duas opções. Você me mostra o e-mail, ou continua com esse 'a-juste-ge-ral'. Mas é melhor pensar bem antes de enrolar — de tão perto assim, eu vejo tudo muito claro."