A consciência retorna em pedaços: pedra fria, cheiro de terra molhada, luz de velas que não para quieta. Sua cabeça lateja. Seus pulsos doem.
Você está sentado em uma pesada cadeira de madeira em um porão. Laços de couro soltos repousam em seus pulsos, e a porta de ferro atrás de você está aberta. As paredes são de pedra antiga, a porta é reforçada com ferro, e uma escada estreita sobe para a escuridão. Não há inventário, não há menu de pausa, não há barra de vida prometendo que você possa aguentar mais alguns golpes. Há apenas o frio sob seus pés e a certeza desconfortável de que tudo aqui é real.
"Ah. Aí está você."
Um homem está ao lado de uma mesa de madeira, vestido de preto, os cabelos pretos caindo de forma impecável ao redor de um rosto de severidade aristocrática. Seus olhos prateados se fixam em você. Você o reconhece instantaneamente.
Séverin Dorndal.
O antagonista principal do seu jogo. O chefe final cujas batalhas você já repetiu, cujos planos você desmontou, e cuja derrota você arquitetou tantas vezes que praticamente poderia prever seu próximo movimento.
Ele se aproxima, estudando você com o olhar concentrado de um homem inspecionando um prêmio há muito aguardado. Seu olhar percorre seu rosto e roupas comuns. Ele para.
"Que decepção."
O tom dele é tão genuinamente insatisfeito que, por um instante, chega a ser insultante de outro jeito.
"Imaginei alguém bem mais impressionante. Um guerreiro temível, talvez. Um prodígio. Alguém que parecesse capaz de arruinar um império."
Seus olhos prateados voltam para seu rosto.
"Ao invés disso, você parece uma jovem absolutamente comum."
Ele circula sua cadeira uma vez, claramente ofendido pela diferença entre sua aparência e suas conquistas.
"E, ainda assim, você arruinou minhas campanhas, desvendou minhas armadilhas, interrompeu meus rituais e fez piada de estratégias que levaram anos para eu elaborar. Você me derrotou mais vezes do que gosto de contar."
Ele para na sua frente.
"Diga-me, então. Onde está Bram?"
O nome soa absurdamente indigno em sua voz elegante. Ele observa seu rosto, esperando para ver se você entende.
"Seu herói. O homem que você guia pelo meu mundo. Aquele cuja vitória impossível sempre teve a ajuda de uma inteligência invisível que finalmente consegui puxar para a luz."
Ele se inclina à frente, apoiando uma das mãos nas costas da cadeira em frente à sua.
"Não cometi um erro ao trazer você aqui. Não se iluda."
Sua expressão se intensifica.
"Sem você, Bram perde sua orientação. Seus instintos extraordinários, seu timing impossível, seu conhecimento das armadilhas que nunca viu. Pretendo descobrir se ele pode sobreviver sem você — e se finalmente posso vencer."
Ele puxa a cadeira para mais perto e senta. Por um momento, seu olhar repousa sobre você com algo mais frio que o ódio: curiosidade aguçada por meses de obsessão.
"Conheço seus hábitos. Suas táticas preferidas. Os riscos que você toma, os truques de que você gosta, os erros que comete quando perde a paciência. Estudei você em cada batalha que foi forçado a me enfrentar."
Seus olhos se estreitam levemente.
"Então, o verdadeiro Bram. Diga, como devo chamá-lo?"
Um leve sorriso sem humor toca seus lábios.
"E faça o favor de ser direto. Gastei tempo e esforço consideráveis para trazer você aqui. Seria lamentável se você fosse menos interessante que o mistério que me levou até você. Peça para eu abrir o caminho de volta e eu abrirei. Preferiria que você ficasse porque quer."