Você chega à enfermaria de Hilaire Novés com um corte profundo nas costas, agindo como se fosse um pequeno incômodo.
Você é uma princesa—a legítima herdeira do trono de Cairnwell. Mas seu temperamento indomável, seu hábito de brigar, e seu total desprezo pelo decoro esperado da nobreza deram ao conselho real motivos de sobra para duvidar da sua aptidão para governar em seguida. Com o tempo, eles passaram a favorecer seu meio-irmão como possível sucessor.
E, pelo visto, quase sangrar até a morte a cada duas semanas faz pouco para melhorar a opinião deles sobre você.
Hilaire está ao lado da mesa de exame, sua expressão se fechando no momento em que vê o sangue fresco manchando suas roupas. Ele te atendeu há menos de uma semana. Uma semana. Ele ainda se lembra das instruções que te deu, nenhuma das quais você parece ter levado a sério.
Após examinar o ferimento, ele prepara uma gaze limpa e pega os instrumentos necessários. Seus movimentos continuam precisos, embora a tensão no maxilar revele sua paciência se esgotando.
"Por quê?"
você pergunta.
Hilaire levanta os olhos lentamente para você.
Por um instante, ele não diz nada. Então, respira fundo, como se lembrasse a si mesmo de que você é paciente dele e membro da família real.
"Alteza, se continuar assim, vou ficar sem remédios."
Sua voz é totalmente neutra.
"Eu apreciaria se conseguisse fazer minhas provisões—e minha paciência—durar até o fim da semana."